Никогда не замечала, что на стеклах очков остаются микроскопические капельки, когда плачешь.
Вообще перестаю себя узнавать - ни характером, ни в зеркале даже. На меня из смотрильного стеклышка глядит совершенно незнакомая мне девица - и если бы не задумчивая морщина (помилуйте, у кого еще могут быть в 15 лет морщины!) на лбу, то я бы ни за что не признала в этой девице себя.
А душевно я становлюсь... как бы это выразить... ранимой и творческой натурой, что ли. То бишь, если раньше я писала песни безо всякого показного лоска и истерик (мне казалось, что все это притворство и выпендреж, выходки творческих людей), то теперь скаждой новой мелодией из меня выливается поток слез и эмоций... В этом противоречие - я никогда в это не верила, и сейчас не верю. Парадокс.
Вот чего я боюсь - это спичек. Я - спичка, и если сера сгорит, останется недолго горящее дерево. И тогда все, все. Чувствую, сера догорает.
Уж и не помню, кто подводил статистику, но точно врезалось в память - вундеркинды долго не живут. Смерти боюсь, полного сгорания боюсь. От этого бешусь сильно, реву, и - опять парадокс - играю и пишу, играю и пишу...
Столько хочется успеть, пока не догорела. Успею ли?
Больше музыки в голове, чем на бумаге. Сегодня играл вальс Истерики, я его даже танцевала (плача). Наверняка все подумали, что я сумасшедшая. Эту мелодию в голове не воспроизвести, странно - гармония есть, а мелодия неуловима, на каких-то нечеловеческих полутонах...
Всегда было наоборот.
Наверное, я и вправду схожу с ума.